Ода сентябрю

люблю сухой осенний холод,
пока не началось еще дождей.
когда, скрипя, качели внемлют
немой усталости ночей.

когда всё в воздухе играют
ветра опадшим и сухим,
и все вокруг переливает
то ярко-красным, то глухим.

когда под вечер легкий тремор
схватил от долгого письма,
и с дачи в вазе хризантемы
дремлют, будто бахрома.

мне нравится тот теплый запах кофе,
стоящий в комнате к утру;
глаза, уставши, в полупрофиль
видны; подобно серебру
блестят, и  засыпают.

момент, когда в окно заходит
озябший сонный солнца луч (лишь показавшись из-за туч),
как бы один из тысячи пародий-
похож; но ведь муляж-не ключ.

и это, верно-то, что любит
полярная моя душа
в обмане сладком,-том,
что губит
и воскрешает неспеша.

недосказанность, недопетость,
беспечность, алчность сентября,
что говорит еще о лете,
но уже льдинки расшвыряв.

что пахнет прелыми плодами,
что романтичным сделал пруд
но вскоре заморозит небо-куполами
накроет нас
и в иней станет преобут.