Ода сентябрю
люблю сухой осенний холод, пока не началось еще дождей. когда, скрипя, качели внемлют немой усталости ночей. когда всё в воздухе играют ветра опадшим и сухим, и все вокруг переливает то ярко-красным, то глухим. когда под вечер легкий тремор схватил от долгого письма, и с дачи в вазе хризантемы дремлют, будто бахрома. мне нравится тот теплый запах кофе, стоящий в комнате к утру; глаза, уставши, в полупрофиль видны; подобно серебру блестят, и засыпают. момент, когда в окно заходит озябший сонный солнца луч (лишь показавшись из-за туч), как бы один из тысячи пародий- похож; но ведь муляж-не ключ. и это, верно-то, что любит полярная моя душа в обмане сладком,-том, что губит и воскрешает неспеша. недосказанность, недопетость, беспечность, алчность сентября, что говорит еще о лете, но уже льдинки расшвыряв. что пахнет прелыми плодами, что романтичным сделал пруд но вскоре заморозит небо-куполами накроет нас и в иней станет преобут.